«Художник никому не нужен. Искусство — это безделие и сибаритство. Положи кисть и займись чем-то действительно важным» — вы тоже надеетесь, что этот голос в голове однажды умолкнет? Будто бы именно жгучее чувство вины за праздность мешает нам рисовать.
Я мечтала, чтобы творчество было со мной всегда. Моя подруга рисовала повсюду, в любую свободную минуту. Глядя на таких, как она, рисующих в кафе и в парках, везде, где их настигает вдохновение, я завидовала. Кто где, а эти люди сейчас — в удивительном мире творческой магии. И она у них не церемонная, не рафинированная — за холстом или в мастерской, а всюду.
Подразумевается, что художник — это не тот, кто стремится к вдохновению, а тот, кто им дышит. Живет с музой рука об руку изо дня в день и не может иначе. Отчасти, я считаю, это правда, и согласна с хемингуэевским «Можешь не писать — не пиши». Но моя потребность писать, рисовать и танцевать образовались не просто так. Вначале я долго все это пробовала на вкус.
На этой неделе мы шагнем навстречу страху белого листа. Заметим боязливое замирание перед пространством рисунка. Пройдем через ужас исчезающего вдохновения. Заглянем в глаза кошмару «я не знаю что и как рисовать», познакомимся с монстром «я все испорчу» и останемся живы.
Все почему-то романтизируют творческий тупик. Я однажды поняла, что все просто: муки творчества — это когда не прет. Когда я хочу рисовать и жадно разглядываю полотна художников. Верю, чувствую, что могу так же.